По мотивам Ф. Саган.

Слегка задетый одиночеством,
Тая загадочность в глазах,
Сидишь, пропитанный дочиста
Проседью в густых волосах.

Сорок лет—причина для сказок,
Только верить тяжелей и больней.
Созреванье души—не подарок…
Только что же поделаешь с ней?

И от волн теперь только всплески
Той мучительной боли в висках,
Так раздвинь же свои занавески,
Трещин не заметь на губах.

Равнодушен? Нет, скорее спокоен,
Опытен слишком, учён…
И другого немного достоин,
Хоть всё веришь в таинственный сон.

А вокруг царят недомолвки,
Тайный взгляд терзает всерьёз.
Наивный, подобный ребёнку,
С интересом смотришь вперёд…

Иногда находит тоскливость,
Ты не бойся—это у всех.
Что-то внутри износилось,
А уныние—это ведь грех…

Правят, кажется, только привычки.
Безответственно смотришь на них,
И себя заносишь в кавычки,
Боясь всё понять напрямик…

И живёшь, отречения полный,
Полагаясь на опыт судьбы…
Тяжелей и насыщенней волны,
Безмятежней, доверчивей ты…

…
 

А потом, измождённый прибоем,
Счастливо-небрежно глядишь
На других, кто тянется в горы,
Дороги не ведая вниз.
 
                             **** год