Вернуться на творчество Афанасьевой Анны

Творчество школьников гимназии

Гимназия №1514(52)

Путевые заметки.

     Петербург… Город, освободивший меня от прошлого. Сколько раз я прятался в твоих переулках от своих грёз, сколько раз впивался глазами в набухающее, окутывающее высокий шпиль Петропавловской крепости, небо. Сколько раз! Петербург… Город моей юности… Я опять на твоей платформе, окружённый серой нежностью твоего купола и ласкающей дымкой утреннего тумана. Куда же мне идти? Минутам воспоминаний не нужно величья—я не пойду в царственный Эрмитаж. Нет, я поплыву по милым переулкам, пропитанным духом старины. Солнце уже встаёт—пора…
     И я иду, спокойный, одинокий, оставляя на влажной земле нечёткие следы. Что спасёт меня от одиночества и защитит от разъедающей тоскливости ранней осени?—Дневник. Да, я буду вести путевые заметки—заметки о неизвестном Санкт-Петербурге. Пусть станут они не самоцелью, а лишь средством защиты и поддержки. Пусть. Но в них—вся моя душа, весь я… Как знать, быть может, интересно будет кому-нибудь узнать в этих строчках себя?  Как знать…
 

1 сентября 1999г., среда.

     Осень…Святая, милая осень! Какую философию ты пробуждаешь в моей душе, какие сюжеты восстанавливаешь в памяти, сколько боли заставляешь пережить заново! Нет сил бороться… Куда ты понесёшь меня сегодня, ветер?
     Как свежо, как морозно на Невском! Как уютно в объятиях речного воздуха, спазмом застывающего в горле, как свободно! Пушкин, Гоголь, Достоевский… Нет, мне не понять вас, но я чувствую… Чувствую любимый вами водный простор, необъятность вашего пространства. Мысли ваши—они в этом ветре…
     Велико демоническое начало проспекта. Я один—и больше никого. Для чего? Я узнаю тебя, Петербург!

2 сентября 1999г., четверг.

     Странно…Я столько раз был в этом переулке и не замечал. Даже не подозревал о существовании маленького концертного зала, расположенного напротив Эрмитажа. Неприметное светло-зелёное здание всего в два этажа, но такое душевное… «Ноктюрн» Клода Дебюсси… Мама говорила, что я не умею чувствовать музыку. Может быть. Не знаю точно, что привело меня в этот маленький зал. Возможно, просто необходимость отвлечься, забыться… Да и билеты недорогие.
     Медленно затихает свет. Первые чарующие звуки оркестра. Нет, я не умею просто наслаждаться звуком и танцем. Беспокойно суетящаяся чёрная фигурка дирижёра вызывает у меня целый ряд ассоциаций,—и вот плывут воспоминания…
     Помню звёздный вечер, приглушённый свет фонарей, лоснящуюся под ногами снежную пыль, девушку, сидящую у подъезда, нежность заплаканного лица… Помню ещё… Спокойствие голубеющих в вечернем небе домов, острый, дурманящий запах ландышей… Безлюдная тропинка… Распечатанное письмо в кармане, прелесть трёх букв: «Жду…».
     Яркая вспышка света. Аплодисменты. А жаль…
     Мальчик, сидящий впереди, начинает будить отца:
—Папа, пап, а что ты чувствуешь, когда слушаешь музыку?
—Что чувствую?—мужчина сонно зевает,--да ничего… Отдыхаю просто.
     Голубые глаза мальчика удивлённо скользят по его лицу…:
—А  Вы?
—Что я?—я ещё не вернулся в этот зал и не сразу понял вопрос.
—Вы что чувствуете, когда слушаете музыку?
—Я? Я вспоминаю…
     И я улыбнулся.
     А зал уже провожал засидевшихся гостей. И я вышел…
     Шёл мелкий дождь. Благодать. Я люблю дождь…дождь, музыку и детей…

3 сентября 1999г, пятница.

     А мир, действительно, тесен! Гуляя сегодня по центру, встретил своего ученика! Совсем взрослый уже! Он-то мне и рассказал, что в старом общежитии при цирке ( в том самом, где мы остановились с ребятами семь лет назад) открылась выставка работ Варламова—не очень известного русского художника и скульптора первой половины двадцатого века. «Последнее дыхание»… Да, именно с этой вывески началось моё сегодняшнее знакомство с творчеством Анатолия Васильевича.
     Экспозиция была небольшая—всего три зала—но я провёл в них почти весь день. Больше всего меня заинтересовала, пожалуй, картина «Лепесток»… Как любопытно она была построена!  Когда стоишь вплотную к полотну, ясно различаешь блюдце, на нём три капельки воды и небольшой розовый лепесток, изящно облокотившийся на одну из них… Но стоит лишь отойти немного подальше, как картина преображается: стенки блюдца распадаются, а капли сливаются и превращаются в изумительное озеро с маленьким розовым корабликом… Сказочное ощущение—натюрморт перетекает в пейзаж, разрушая границы и не укладываясь в рамки установленных правил. Необъяснимо, но как волшебно!
     Интересной мне показалась и зависимость картины от освещения. При ярком свете краски вспыхивали, дарили глазам радость и приветливо улыбались. А когда за окном стало темнеть и в зале появилось искусственное освещение, то всё успокоилось: как-то уныл кораблик, затерялся… Что же делала с моей душой эта картина! Как она переполняла её чем-то неизведанным, терпким, волнующим! Как она заставляла её сжиматься и ждать чего-нибудь нового, яркого, необычного!
     Да, искусство всесильно. Всесильно и заразительно. Я не умею рисовать, но у меня возникло желание создать что-то своё, необычное—то, чего никто другой не сможет ни воспроизвести, ни осознать до конца… Не сможет потому, что чувствовать будет по-своему—не так, как я. Все мы разные, и это хорошо, наверное…

4 сентября 1999г., суббота.

     Опять дождь. Прохладно и пасмурно. Летний сад. Летний... Всегда в нём есть что-то доброе, светлое, солнечное—в любую погоду в нём хорошо! Как приятно провести ладонью по изящному изгибу бедра юной Грации, скользкому и неуловимому, и ощутить себя таким же юным, горячим, влюблённым, и засмеяться… И поймать на себе заинтересованный взгляд дворника, сметающего в кучу разноцветные листья… Рано опали они в этом году, осыпались… Рано покинули приют, осиротели… И вот, все разные—и  в одной куче…
     А сад весь наполнен звуками: лёгкие шлепки капель по камню, по листве, по спине, по асфальту…Шелест почти обнажённых ветвей, мелодия стекающей по щеке капли, джаз бегущей в укрытие от дождя девушки. Почему все так боятся этих капель?

5 сентября 1999г., воскресение.

     Ранее утро. Я покидаю тебя, святой город. Ты ещё не проснулся, а я уже готов мчатся обратно в Москву… Путешествие из Петербурга в Москву! А ведь когда-то и я читал Радищева и даже любил… Как же тягостен этот путь сегодня!—обратно, туда, где ждут, а может быть, даже скучают, мои дорогие книжная полка, старенькая облезлая иконка, рояль, диван, письменный стол… Зачем? К чему?
     Боже, как хочется свободы! Этого вольного ветра, свежего неба, морозной ночи, тяжёлого запаха памяти! Как хочется этих аллей, этого парка, беседок, улочек, кафе… Господи, сколько лет…
     Петербург, твой образ прошёл через всю мою жизнь!
     Петербург, тобой можно заболеть!
     Петербург, город, подаривший мне прошлое! Сколько раз я обретал надежду в твоих переулках, сколько раз умывался слезами твоего неба, окутывающего высокий шпиль Петропавловской крепости… Сколько раз! Петербург!
     Я опять на твоей платформе, окружённый серой нежностью твоего купола и ласкающей дымкой утреннего тумана… Ты спишь…
Прощай, неизвестный Санкт-Петербург, прощай!
 
                             **** год

Вернуться на творчество Афанасьевой Анны

Творчество школьников гимназии

Гимназия №1514(52)